Мой край, до кустика родной,
в него попробуй не влюбиться…
Там над сиреневой водой
ночной туман, как пар, клубится.
Там завтрашний омыт покос
росой, искрящейся игриво,
там делится, шепча, рогоз
заветной тайной с гибкой ивой.
Там зори ярки, как огонь,
а ночи – как молитва Богу.
И там усталый старый конь
машинам уступил дорогу.