Где Гончие Псы по Звездам бегут веками , как будто бы цели их святы и непреложны.
Там кармы людские рисует художник-карлик небрежно мазками/ как на душу Бог положит/.
Рисует, как аисты ищут детей в капусте, а женщины ждут и качают пустые люльки
холодной войны. А Боги о ней не в курсе. Поскольку они давно не выходят в люди-
две тысячи лет, два шага твои до взрыва, где смерть так тепла, что нет никакого риска.
И Боги глядят на Землю: ну есть нарывы...Но это все мелочь... Банальней, чем панариций.
Там кто-то кричит, а кто-то немеет молча... И так всеобъемлюще бьет одинокий выстрел...
У этой войны привычка ходить по-волчьи, где теплая кровь смывает остатки смысла
несказанных слов о доме. О тех, кто в доме. Оставленном доме, который картечью вышит.
Но тот, кто убит, уже ничего не помнит. А тот, кто остался, как с памятью этой выжить?
Где Вечность легко присягает войне на Верность. А Верности , тех кто не выжил, утешить нечем...
И тот, кто стоит за спиной, он мой друг... наверно...
Но я не могу почему-то расслабить плечи...