Ты, какой теперь не коснись темы,
Словно призрак по всем законам мистики
Сквозь фантазии бурной хрупкие стены
На цыпочках тихо крадёшься в мои стихи.
Осталось последнее в себе сломав, терпеть.
Над листом, словно сердцем скользить на штык.
И как не перекладывай слова теперь,
Надменно в каждой строке моей дышишь ты.
Хоть вынуждай писать про дождь себя силком,
Хоть стели поля ромашковые за край листа, но
Ты и здесь неминуемо пройдёшься босиком,
В каждую строку шаги твои закрались тайно.