За чистую монету приму я это лето, пока оно дымится обугленною птицей, пока кровавы маки в дорожных буераках и колосятся ржаво пшеничные потравы. Июль густеет дымно, а смерть всегда интимна, без посторонних сказок она приходит сразу и сердце пробивает секунда болевая, не возвращаясь снова к познанию былого. Что было, то пропало, лоскутно одеяло из трав, песка и глины и не войдут в былины погибшие досрочно при спелости молочной...
Как чистую монету в себя их примет лето, прольют сизоворонки над каждою воронкой заливистые трели...
А что же вы хотели, война не пряник мятный и не всегда обратный путь выстелен коврами: ура, Победа с нами! Могилы в диком поле разгладит век под нолик, распашет под пшеницу и рожь там уродится, и маки будут снова светиться там багрово до будущих баталий, где мы не побратались...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»