Вечер на ривьере - диалог
Вечер на ривьере
Эларий Топазов
Ривьера Монте Карло, вечер, лето …
Мы тет-а-тет, в беседке … лёгкий бриз …
Вы были без ума от «Риголетто» …
А я был рад, исполнив ваш каприз.
Тогда сходили все с ума от Верди,
Любили вальс, мазурку, менуэт.
Я называл вас, помнится, миледи,
А вы меня, как нынче, «мой поэт».
А Штраус? Венский вальс …? Вы не забыли?
А Вагнер …Вена, Дрезден, «Лоэнгрин» ?
О! Как я вас любил, а вы? Любили?
О нет. Без объяснений, без причин …
И вот мы снова здесь. Вы в том же платье,
В котором танцевали котильон.
А я, пардон, … всё так же, о проклятье …
Пью «Каберне бордо из Савиньон».
Причём я пью его и не пьянею
И запаха не чувствую духов …
О боже мой, я кажется бледнею …,
А вы всё та же … без следа веков!
Вы так же хороши и остроумны,
Как и тогда, как сотни лет назад …
Когда мы были молоды, безумны …
Любили жизнь, играли в «маскарад» …
Я в прошлый раз немного задержался,
В дуэльной схватке защищая Вас.
Но в этом, безусловно, не сознался,
Придумав что-то мигом, в тот же час.
Мне говорят, что скоро я исчезну,
Чтоб получить очередную роль,
А это значит я, не канув в бездну,
«Продолжу гамму: до-ре-ми-фа-соль …».
Мне очень жаль, мон шер, моя Лаура,
Но здесь, в ночном кафе «Месье Нуаз»,
Под нежным покровительством Амура,
Мы с вами видимся в последний раз …
О! Я прошу прощения, миледи …
Мне кажется пора, пробил мой час.
Меня зовут мои «друзья-соседи» …,
Но, оставляю я письмо для вас.
В чудесном розовом, с каймой, конверте
Лежит камея с бархатной тесьмой
И маленький листок. Вы мне поверьте,
На нём записан адрес не простой.
Французская ривьера, полдень, Ницца,
Миллениум, шестое, май, «Ле Рой»,
Бутылка «Шардонэ», три розы, пицца …
На вас – камея с бархатной тесьмой.
Я буду ждать вас …, столик на балконе.
Меня вы сможете узнать легко,
Увидев на столе «парфум в короне» –
Флакон духов «Шанель» мадам Коко.
МОЙ ОТВЕТ ЭЛУ
Так неужели, право, по камее
Узнаете меня потом, mon cher?
Мне взора Ваших глаз слегка надменных
Хватило бы вполне… да и – манер…
Ривьера… Монте Карло… лето…вечер…
Мы vis-a-vis… беседка… лёгкий бриз…
Наш диалог, наверно, бесконечен.
И всё-таки – vivat! – какой сюрприз!
Я Вас, mon cher, приветствую сердечно,
Но, что я вижу, право, mon Ami?
Неужто, перепутали беспечно
Меня всерьёз с какими-то людьми?…
Там, где Лаура, помните – Петрарка,
Эмилия дю Шатле и Вольтер…
От Ваших слов становится мне жарко…
Как, право, Вы ошиблись так, mon cher?
Ах, Беатриче… – Алигьери Данте…
Мадлена – Сирано де Бержерак…
Где я и Вы? Но о каком-то платье
Твердите Вы настойчиво, чудак!
Вы говорите – Джордж Ноэл… ах – Байрон,
Тереза Гвиччиоли, помню, – там.
Неужто всё, что предлагалось даром,
Забрать угодно было небесам?
Иль оттого, наверное, возможно,
Что пребывали вечно без ума
Вы от меня,
Теперь Вам очень сложно
Назвать то имя, что я Вам сама
Шептала нежно – не Лаура… Кто же?
Кому камею Вы преподнесли?
Ведь чем воспоминания дороже,
Тем проще…
Как поднять платок с земли…
Лазурный берег… княжество Монако,
Волн Лигурийских нежный шёпоток…
Неблагосклонна память к Вам, однако…
Но всё же рано подводить итог.
Итак Вы – Джордж… поэт… философ… денди…
И вне себя от магии времён.
Я тронута учтивейшим – миледи…
Но увлекает магия имён…
Ну, выбирайте – Джесси, Королина,
Элиза, Анабелла, Маррион…?
Готова образ я принять как глина,
Лишь был бы лире адекватен он.
Зелёный взгляд то томный, то игривый…
Я помню шпагу Вашу, mon Ami!
Ваш белый конь с расчёсанною гривой…
Конверт… Камея… столик… vis-a-vis…
Эларий
********
Прошло сто сорок лет ...
Французская ривьера, полдень, Ницца,
Миллениум, шестое, май, «Ле Рой»,
Бутылка «Шардонэ», три розы, пицца,
А где же вы, с камеей и тесьмой …?
Уж полдень близится. Я в напряженье.
Я так хочу скорее вас найти …
А вот и вы!!! – О, чудное мгновенье …!
Уже не призрак! – Муза во плоти!
Давайте познакомимся миледи.
Я нынче вновь философ и поэт,
Писатель, карбонарий, мистик, дэнди,
Учёный-оккультист. Мне тридцать лет.
Я, как и прежде: сэр Джордж Ноэл Гордон.
А вы? Как вас зовут? Где вы сейчас?
Париж? Берлин? Варшава? Вена, Лондон?
… Опять Лаура …? и … опять Парнас?!
Вы, как-то, помню, Беатриче были,
А я был Сирано де Бержерак.
Надеюсь, что меня вы не забыли …
О боже! Ну какой же я дурак!
Ведь в прошлой жизни были вы Лаурой,
А я был Джорджем. Помните? Поэт …
Был не в ладах с моралью и культурой,
Любил дуэли, споры и … балет …
Мы иногда встречались в Монте Карло,
Бывали в Венской Опере не раз …
Нам времени так часто не хватало …
Я, помнится, был без ума от Вас …
Я вне себя от магии мгновенья:
От вашего прекрасного лица ...
И от камеи … Я прошу прощенья …
На ней сплелись восьмёркой два венца.
Возможно неслучаен этот символ?
И нам удастся, всё же, наконец,
Разрушив древнего проклятья идол,
Над «вечной встречей» водрузить венец.
МОЙ ОТВЕТ ЭЛУ
Прошло сто сорок лет… да, я всё та же…
И даже по прошествии веков…
Миллениум… «Ле Рой»… кафе на пляже…
Всё тот же шик изысканных духов...
Я адрес помня, к Вам спешу на встречу.
Французская ривьера, Ницца, день…
Взволнована… гадаю: чёт ли нечет?
Мне голос был: «Камею ту надень!»
Мне помнится, что столик – на балконе…
Здесь многолюдно… как мне Вас найти?
Спасение в подаренном кулоне,
Вы не дадите мимо мне пройти.
«А вот и Вы, о чудное мгновенье…!
Уже не призрак – Муза во плоти!»
От Пушкинского милого сравненья
Вдруг благодать момента ощутив,
Прислушиваюсь к шёпоту столетий…
Узнаю Вас из тысячи других
Мужчин на этой гибельной планете…
Ах, вот и Вы… и столик на двоих.
Франческо? Вы? Я Ваша Беатриче…
Вы только улыбнулись мне в ответ:
«Знакомиться давайте для приличья:
Философ, мистик, дэнди и поэт…»
А имя? «Джордж, а попросту – Георгий!»
Я – Дина… в этой жизни… без прикрас…
И вижу взгляд, горящий от восторга,
И я не прячу восхищённых глаз…
Ну, наконец-то… «Шардонэ» в бокалах,
Вполголоса мелодия звучит…
Я эти кудри, помнится, ласкала…
От нашего беспамятства ключи
Там где-то - в море, может быть, а может…
«Я предлагаю пить на брудершафт…
Ну, что ж Вы, Дина, медлите? Возможно,
Что нам сейчас придётся всё решать!»
Джордж, я готова... только... ты не знаешь,
Что в этой жизни тоже я – поэт…
Ты, я надеюсь, тоже понимаешь,
Что между нами будет только свет.
«Мы иногда встречались в Монте Карло,
Бывали в Венской Опере не раз…
Нам времени порою не хватало…
Я, помнится, был без ума от Вас…»
Руки коснулся… разлилось блаженство…
От фейерверков небо всё горит…
И неслучайность чувственного жеста
Мне больше всех признаний говорит.
Уйдём в рассвет под шёпот волн прибрежных…
Поэты, вмиг лишившиеся слов…
Извечная дремавшая в нас нежность
Раскрыла души...
...и взошла любовь…