В этот пасмурный вечер, дождливый, расскажу тебе сказку о том,
Как тоскуют промокшие ивы над затянутым ряской прудом.
Как склоняясь, они обещают ветру косы свои расплести
И, скрываясь в белесом тумане, обвивать его жарким «прости».
«Ты прости, что тебе не успели мы последнюю песню допеть,
Что тебя закружили метели, их любовь – это верная смерть.
Вспомни, как мы, дрожа под корою, колыбельную тихо поем,
И однажды зеленой весною, мы легко, как всегда, оживем.
Будешь снова шептать нам признанья, говорить, как тревожна зима,
Что ее ледяные лобзанья ненасытностью сводят с ума».
В этот вечер забудем об ивах, растворяясь в привычном тепле,
В зыбких сумерках, грустных и стылых, мы остались вдвоем на земле
В нашем доме, плывущем по водам, как построенный Ноем ковчег,
Где иллюзию хрупкой свободы создает ежедневный ночлег.
Возвращаясь сюда, мы готовы про плакучие ивы забыть,
Что стоят над водою, как вдовы, с изнуряющей жаждой любить.