О, поэты – мы все однолетки,
Кому двадцать и те кому – Ух.
Обнажённые нервные клетки
Красоту принимают на слух.
Мы - мечтатели, мы – реалисты,
То спокойны, то мечем и рвём.
Мы и зрители, мы и артисты
Как и все не безгрешно живём.
Повзрослели, а всё ещё дети,
Обладатели тонкой души.
Мы сплетаем словесные сети,
Да, чтоб были слова хороши.
Этой жизнью дано человеку,
Поделить всё на Зло и Добро.
Мы красивым увидим калеку,
Заглянув непременно в нутро.
У поэта вся жизнь это чувства,
Радость, если родится шедевр.
Мы поэты, мы дети искусства,
Мы – планеты натянутый нерв.
Мы с натуры рисуем портреты,
И над нами небес Благодать!
Да - читают нас тоже поэты,
Что умеют слова рифмовать.