***
Простите мне, что с вами я не схож,
не признаю навязанные рамки,
что я кристалл, не терпящий огранки,
и ярлыка ко мне не подберёшь.
Простите мне, что я чуждаюсь стай,
что равнодушен к их речам и крикам,
что я боюсь жить в обществе безликом,
когда сердца людей укрыты в сталь.
Простите, что не тот наряд ношу,
который, говорят, сегодня в моде,
что я всегда одет не по погоде
и вечно что-то лишнее пишу…
Простите. Знаю всё: как сложно вам
со мною рядом — колким и ершистым.
Хотел бы стать я облаком пушистым
или отчалить к дальним островам.
Я не умею говорить слова
приятные, идущие к моменту,
плясать под чью-то дудку за монету
и мысли непригодные скрывать.
Простите мне, что я, увы, непрост
и с каждым годом только усложняюсь,
и в глупом рифмоплётстве упражняюсь,
и дотянуться пробую до звёзд.
Простите, что я вам не подхожу
в почётные лакеи и солдаты.
Наверное, в том гены виноваты,
но я лишь музам преданно служу.
Простите мне, что я такой, увы,
что я в кругах любых непопулярен,
что не могу быть свёрнут и подарен,
как, знаю я, того хотели б вы.
Я на земле ужасно одинок,
живёт во мне мой внутренний скиталец,
мне далеки и немец, и китаец,
и нет мне предначертанных дорог.
28.07.14