И метель за окном, да мороз лютый.
Заметает серебряный путь ветер.
Он зачинщик великий любой смуты
И без разницы - быть ли во тьме, в свете.
Не случайно даны времена года.
Я стихами пройду по земле крупно.
Понимаю, что я человек рода
И, поэтому стыдно писать скупо.
Под навесом небес напролом крался.
Подступил я к войне, навалясь грудью.
Для чего - не пойму - этот рок дался?
Со своей не могу стыковать сутью.
Я не буду дрожать в ледяном гуле.
Ведь, в итоге войны - голосит ветер.
Пусть попробует кто-то всадить пули:
И за это ответят его дети.
Сделан ход - и теперь говорить поздно.
В каждом веке мелькает платок вдовий.
Пусть и выглядет небо порой грозно -
Это просто от сердца течение крови.
Расплавлялось железо в бою жарком.
Каждый метр квадратный земли - мёртвый.
После - кладбище кто-то назвал Парком:
Был настил под ногами его твёрдый.
Как и Бог, человек создаёт - рушит.
И торопится - будто в бреду, в раже.
Ранят "игры в войнушку" детей души -
Продолжение нас и наследие наше.
Если хочешь, сейчас загляни в "завтра"
И почувствуй свободный полёт мысли:
И трава дождалась своего марта.
Тихо звёзды навстречу тебе вышли.
30 июня 2014