как же хочется жить, мама,
не смотреть на солнце с телеэкранов,
не слушать его по радио,
снегопадами,
осенью дышать.
но теперь у каждого датчик вшит,
и мигает неоном: "не подходи близко".
расстояние вытянутой руки — это зона риска,
расстояние поцелуя — верная смерть.
как же хочется жить, мама,
не врастать в небесную твердь,
а идти по земле уверенными шагами.
но мы только бусы, рассыпанные на полу гума,
но мы только зерна, упавшие в мертвую почву.
я теперь не узнаю свой почерк,
не узнаю собственные мысли.
помнишь этот странный мультфильм про космос
по рассказу булычева?
в детстве я не желала бы лучшего —
попасть в неизвестный мир с далекими людьми.
все сбылось, мама.
аминь.