Урчит цикада за окном,
и вдалеке ворчит река,
и я сижу тут, как бревно,
смотрю в окно на мотылька,
который бьётся о стекло,
а между рамами - тюрьма...
И я тут с ним, и поделом,
в башке ни капельки ума,
в сухом остатке пыль и грязь,
и как-то в лом писать стишки...
Который временный тут? Слазь!
Пойдём-ка будни ворошить!