Я больше совсем не могу писать,
Не кладутся слова на строки и строки на лист.
Начинает казаться, что надо что-то менять.
И не дальше трех точек. И не дальше замшелых кулис.
И под каждое слово — как искры в игре с огнем,
Остудить не удастся, и жар будет бить по рукам,
И под каждое слово — как в чистое небо — гром,
Что съедает до сердца, безжалостно бьет по глазам.
И петляет строка за строчкой, и в слове — фальшь.
И за каждой дорогой, идущей вдоль кромки леса,
Начинает казаться, что там нам сыграют марш,
Но опять и опять сквозь асфальт прорывается месса.