День стоял – туманный и серый,
И небо не пахло летом.
С книгами шел по дорожке сквера,
Как и подобает поэту.
Я рифмы себе под нос бормотал
Совсем как покойник Пушкин.
Но рифмы не те. Я знал: где-то там
Ревут и грохочут пушки…
Я знал: где-то там… Или здесь, верней,
На нашей земле родной,
Не зная ночей, не ведая дней,
Смыкая над павшими строй,
Народ наш, великий и грозный народ,
Поднявшийся в страшный бой,
Фашистов – кровавую гадину – бьет
Клинком, пулеметом, косой.
И нет для врага оружья сильней,
Чем резкий взмах топора,
И нет для врага звука страшней,
Чем звук боевого «ура!»
20 сентября 1941.