*
В покоях Перелыгино не всем
позволено творить, и лишь элите
дана возможность отдыха от стен
и бремени томленья в Массолите.
Но всё не так уж грустно, между тем:
грядёт сезон у рыбно-дачных секций,
и ресторанный запах пряных специй
взрывает мозг у мастеров пера,
а дупеля, что съедены вчера
под нежный плеск шипящего нарзана -
сегодня непременно снова в планах...
Но, впрочем, "Грибоедов" - только фон,
а суть-то в том, что маслице разлито,
и Берлиоз несётся под вагон,
как под удар чертовского копыта...
Двенадцать душ томятся у окон
и ждут начала некого собранья,
но тщетны беллетристов ожиданья:
их председатель больше не придёт -
Москва "творца" сегодня погребёт,
накрыв многопудовым одеялом
в преддверии немыслимого бала!
И грянет бал, и кровь, как дар гостей,
прогонит через фильтры ада свита,
и строй из тел "отбросов" всех мастей
пройдёт, склонившись перед Маргаритой...
И луч её добра прольёт елей
на душу безутешной в горе Фриды,
и свет луны накроет пирамиды
в надежде, что сегодня обретёт -
как птица, завершившая полёт -
последний свой приют смиренный Мастер
в обители последнего причастья...