Как много бед пройдёт в подлунном мире,
иль радостных минут.
Мы все, мой друг, живём с тобой, как в тире,
убьют иль не убьют
Простить. Принять.. Иль плыть в волнах стихии,
доверившись судьбе.
И вновь творить в своей любовной лире -
не думать о войне
Она пришла - жестоко, беспощадно,
без спроса на ночлег.
И мы за ней ослепшие и стадно,
смертЯм даём разбег.
Вражда лютует дни и ночи,
собравши дань свою.
А может кто-то нам пророчит,
последнюю ль войну?
Но будем вновь молиться, ждать и верить,
что Бог наш нас простит.
И дети наши уходя за двери,
чтоб в лёд могильных плит
оставить жизнь, взращённую напрасно,
отдавши кровь стране...
Как часто смерть своей рукою властно,
толкает нас к войне.
И после нас...Таким же синим небо
останется другим.
Мы все под ним иль был ты, или не был,
покинем этот мир...
Но не узнать беды жестокой боли,
не знать её вдвойне,
когда детей от плоти и от крови,
мы отдаём войне...