В ночь слышен
Огрубевший голос
Неисполняемой мечты.
Ее ненужные штрихи —
Рисуют колос.
Хор графоманов —
Брызжет злом.
Мой крик —
Не рифм дна свалка,
И не размеров жалких
Избитых —
Стихотворный дом.
Я пью себя,
Пьянея болью,
В них исторгаю
Смысл того,
Зачем я был
Здесь так,
Чтобы истратить роли,
Зачем плыл не туда
И греб не тем веслом? —
Да, просто жил...
Молил...
И стыл,
Разыгрывая слом.
________________
В тему "Ливень":
http://stihi.ru/2014/03/26/3641