Приходится верить тому, что прочтешь на бумаге,
идти по хрустящему снегу страницы – след в след...
Идти не спеша, тем же шагом, надеясь на знаки,
пытаясь наткнуться на смысл там, где оного нет.
И, долго плутая, зарыться, увязнув по горло,
в бессмыслице лютой и, дабы совсем не уснуть,
ползти терпеливо, в надежде, что вот уже скоро,
страницу дочтешь до конца, дабы перелистнуть...
А сколько еще перелистывать – вот где просторы! –
сплошные пустыни, которые не пересечь...
Бумага все терпит и терпит, и терпит на горе,
и жгут не глаголы сердца, а бездарная речь.
Мой бедный читатель, простишь ли за то, что столь жалок
сей труд, что ты нынче нечаянно держишь в руках?
Приходится верить бумаге, но что же мешало
прервать этот путь и оставить меня в дураках?