Осень падает в лучах, вяжет лиственное пледа,
И периметрами дня красит городское чрево...
А на тыльном нет ответа: блики кличат звук волторн...
И на вспышках пентаграммы,- заяц, белый в полутон....
В нитях нот, как светлячки задевают струны сердца...
Все взыскательно вперед: куролесит бездорожье...
А потом, причины нет - все закончится пирожным...
И на стенах роспись лет распыляет мох нарочный...
И равнение на строй, где рокочет Переменный,
Свод из правил невзначай, В час когда коснутся прений...
Лир все пишет круг за кругом, забывая повод странный:
В неизвестной - рой цикад, в тензор мировосприятий...