Вот снова зима. Все флаги по ветру,
Все улицы льда, да все люди - на лед.
Все письма оставлены в белых конвертах -
Их боле никто не ждет.
Вот снова окно запорошено снегом -
Глухая беда, непорочный гонец.
И шелест стихов устремляется в небо.
Ему вековать не здесь.
Чего же грустить? Отчего же так колко
сверкает земля в поле белой воды?
Мне хочется жить, но зимою - недолго,
А лишь от беды до беды.
К чему же тогда тишина и бессилье,
Сковавшее руки холодной строкой?
Я знаю, что мы уже все погубили,
Настигнутые пургой.
Вот снова зима. Раздвинуты стекла
В высотных домах в сотни сажень длиной.
И черное солнце как будто поблекло,
Престыженное виной
За то, что оно не умеет согреть нас,
И дразнит народ жетизной фонаря.
Зачем же нам зимы, ответьте, поэты!