Не понимаю, что я делаю.
Куда ведут меня, ветвясь,
Полоски эти черно-белые,
То чередуясь, то делясь.
Вся жизнь то в клетку,
То в полосочку, -
Без серых зон и смены фаз.
Когда могла – смеялась досыта.
Теперь же – белый флаг «на раз».
Морщинки горечи и кротости.
Эмоции угасли. Тьма.
В таком – раздавленном до плоскости –
Сознаньи я пока жива.
Я что-то, было, напридумала.
Я как-то, помню, к звёздам шла…
И был рассвет, и были сумерки.
Была и осень, и весна.
Я точно помню, что мечтала.
И помню – камнем вниз упала.
Я точно знаю, что жива,
Боюсь лишь, что душа мертва…
Дышу. Пишу. Слеза. Глаза.
Сижу. Хожу. Ресниц роса –
Болит, скулит, сверлит, палит.
Зажала рот. День пролетит.
И ночь спадёт. И месяц, год…
И будет всё наоборот?
Хотела б. Только правда в том,
Что оборота нет под дном.
А эти светлые мечты,
Что с сердцем ладили тогда, -
ОбесценИлись – холостЫ!
И теплятся едва-едва.
Уже не движут мной, как свет.
Несут не тот уже заряд.
И мне не так уж важен бред,
Что в окружении творят.
И мне как-будто всё равно –
Куда идти и что нести.
И ничего не решено –
Всё брошено на полпути.
В оцепенении живя,
Себе не нравлюсь ни на грош.
Коряво выписано «Я» -
В руке сомненье – в пальцах дрожь.
То перекрестье, где живу –
Сродни Бермудам – тот же прах.
Буквально вою – не могу
Дышать в безвестности цепях.
Записаны мечты в столбец
И аккуратно сведены.
Но, словно в бабушкин ларец,
Под скепсис скрыты до весны.
Когда мне знать – придёт весна? –
Томясь под пыльной кожурой…
Полоска чёрная меня
Похоронила под собой.