Выбор — это то, что мне всегда давалось с трудом.
Я выбирала себе лица, удобные позы, человека рядом
и дом.
Я всегда попадала не в такт, не туда,
попадала всегда в переплёт
И всегда аргументом мне было сердце,
которое поёт.
Я теперь продолжаю не те делать ставки, и снова не ищется икс.
И начинается гон по прошлому, где, казалось бы, всё заебись.
Возвожу в абсолют всё наивно-невинное,
до боли стискивать зубы и понимать — не повторю.
Помню, лето по вечерам холодное, длинное-длинное,
Лето, в котором горю.
Наивному зверю, бесхитростному моему палачу
я уже который год
плачу.
Раскрываю объятья там, где бьют кулаком по лицу.
Заношу руку с ножом там, где любят и ждут.
Я рассказываю о себе, привирая, отцу.
И затягивается на предплечье
жгут:
Снова донором нежности, на кушетке скорчившись.
Дописав этот стих и морально
окончательно кончившись.
2 августа 2014.