Как странно оставаться одному
В опустошении супружеской войны...
И думать все: когда же я пойму
Зачем во мне всегда столько вины?
Вины за то, что был хорошим мужем,
Забыв при этом быть еще мужчиной.
Вины за то, что я кому-то нужен.
Вины за то, что добрый без причины.
Вины за то, что думаю так много
И дергаюсь, как в путах Арлекино.
За то, что обладаю гладким слогом
И за хорошую в игре никчемной мину.
За то что я умен, порой не к месту.
За то, что я совсем не образован.
За то, что я в труде ценю - сиесту,
А жить хочу в Чернобыльскую зону.
За то, что я хочу быть самым лучшим
Не для себя, кому-нибудь другому.
И тут же прожужжал себе все уши
И сам себе собой набил аскому.
За то, что женщин я всегда любил под сорок.
И говорил люблю почти без страха.
За то, что тех, кому был страшно дорог
Довел до ручки, чтоб быть посланным... в Айдахо.
За то, что тем, кто мне давался тяжко
Я тут же воздвигал нерукотворный!
А тем, кто лип ко мне как промокашка
Брехал про то, что занят тошнотворно...
Что тех с кем спал, любил через одну.
Кого любил - сомненьем портил кровь.
Я жизнь свою живу через вину...
Моя Вина - что не через любовь!