Не пишется, не пишется, не пишется…
Бессоннице со мной покоя нет,
Со всех углов её ворчанье слышится:
Писала б прозу... Мол, уймись, "поэт"…
Устала по ночам с тобою мучиться,
Копаясь в куче рифм, обросшей мхом...
В телегу впрячь Пегаса не получится,
А ты своё отъездила верхом...
Награды ждёшь ли? Гонишься за славою?
Тебе ль... с твоею сотней жалких строк...
А ведь права советчица лукавая!
Сто раз права! Какой в том смысл и прок -
От слова к слову - нищенкой с котомкою
Бродить, скуля: "Подайте мне на стих..."?
Довольно! Вырываю лист! И комкаю.
Я больше не поэт!
Как странно тих
Рассвет... Молчит бессонница усталая.
Молчи, молчи! Я всё решу сама.
Сама себя найду. Мне зорька алая
Зажжет маяк. И я, сходя с ума
От радости, вернусь туда, где пишется,
В мой дом с окном на звонкую мечту,
Где празднично, светло и часто дышится,
Где строчки созревают на лету,
Где я с душой своей чудаковатою
Наедине такую чушь несу!
Где солнце рифмы, пахнущие мятою,
Вплетает в стих, как ленточку в косу.