В Вифлееме, шумном граде,
Меж холмами есть пустырь.
Там, у леса, за оградой,
Одинокий монастырь.
Перед ним – аллеи, скверы,
Две часовни, старый пруд.
Из России староверы
Здесь монахами живут.
Строги крепости бойницы –
Всё сурово, без прикрас...
Здесь два века уж хранится
Древний Чудотворный Спас.
Нет его в иконостасе,
Он от глаз людских сокрыт.
Лик так светел и прекрасен,
И предание гласит:
« Кто с мольбою о бессмертьи
К той иконе подойдёт,
Тот в житейской круговерти
Не исчезнет, не умрёт.
Будет жить под небом вечно,
Не найдёт конца пути...»
Много ль было тех беспечных,
Что решились подойти?...
Я, судьбе своей покорный,
Не ищу бессмертья путь.
Мне на Спас тот Чудотворный
Лишь бы в жизни раз взглянуть...
А обитель – как немая,
Вдоль стены брожу уж час…
И в углу вдруг примечаю
Под стеною узкий лаз.
Никого... Дух замирает…
Тесен каменный проход…
Мой фонарик освещает
В темноте за гротом - грот...
Страх и тьма за мной крадутся,
Жуть такая – хоть беги...
Гулким эхом раздаются
В тишине мои шаги...
Не видать конца и края,
В тьме такой не сыщешь след...
Наконец я замечаю
В дальнем гроте слабый свет...
Это Он! Я точно знаю!
Шаг замедлил... Не спешу...
Постоять лишь там мечтаю.
Ничего не попрошу...
А янтарный свет всё ближе,
Две минуты... Шаг... И вот,
Пред собой, как в сказке, вижу
Лучезарный светлый грот...
Всё искрится тут, блистает,
Краше солнца, дня светлей...
Спас чудесный освещает
Тьму в обители своей...
Замер я, заворожённый,
Обомлел, едва дышу...
Постою лишь пред иконой.
Ни о чём не попрошу...
***
фото - авторская работа