Сегодня отдыхаю от Стихири.
Сегодня свежим воздухом дышу.
В саду тихонько тренькаю на лире,
Пою, как Бог положит на душУ.
Вы говорите «нА душу»? Ну, ладно…
По благодушью в споры не вступлю.
Не зная нот, играю я нескладно,
Нескладно,-не рифмуя,- и пою.
Я превратилась в старого акына.
Нет ишака,-- уселась на скамью.
Сменяется картиною картина,
И что на них увижу, то пою.
Гляжу, качнулась под кустом ромашка.
А отчего? – Спит где-то ветерок.
Ах, это чёрнокрылая букашка
Вдруг плюхнулась на нежный лепесток!
Пропела о кусте и о ромашке,
Про тонкий стебелёк и лепесток.
Вниманье уделила и букашке:
Ей тоже посвятила пару строк.
Вот облако медведицею белой
Плывёт вальяжно в синих небесах.
Об этом чудо-облаке я пела,
Как и о бабочке на розовых цветах.
А вот ещё новейшая картина
Явилась, зацепившись за сучок:
Ажуром хитрым сетка-паутина
И ждущий моей песни паучок.
А солнце встало высоко в зените
И осветило лиру и скамью,
Развесило в листве златые нити…
И я о солнце весело пою!
Мне радостно моё изобретенье:
Для путешествий – старая скамья.
На месте я, а целый мир в движеньи
Вокруг меня, вокруг меня, вокруг меня!
(3 ав14)