С и р е н е в ы е В т о р н и к и
Я переждал ночь.
Тьма свернулась в углу калачиком,
и рассвет царапает осторожно в окно.
Так иногда душе одиноко
без надежд, поэзии, любви.
Ты осторожно ведёшь пальцем по пыльному стеклу,
и лето съёживается
от месяца до звёзд
и снежинок – диких, холодных
крупиц смысла
на крутом дымящемся, потном
крупе августа.
Опять нахлынуло утро
на бескрайний берег души,
где кленовый лист
замер в падении,
где на дне простирают руки тени,
и душа совершенно прозрачна
в непрозрачном теле.
+++