Мне это небо не вернуть назад,
Но и сейчас, на рубеже покоса,
Мне чудится весенняя гроза
И шум воды, бегущей по откосам.
Стихия разошлась, как никогда,
И чувствовалась в ней такая сила,
Что в недалёкие от нас года
Рукою Айвазовского водила.
Что Лермонтову виделась не раз
И часто Достоевского страшила,
Что очевидно, но не на показ
И временем и судьбами вершила.
Дождь сыпал жемчугами по траве,
А в небе кто-то рисовал картины,
И вязли молнии в чернильной синеве,
Как мухи в нитях липкой паутины,
И рвались вниз, к поверхности воды,
И, исхлестав ударами всю реку,
Умчались вдаль не причинив беды,
Лишь память растревожив человеку.
05 августа 2014 года