Я пишу музыку, но как правило получается шум,
Что зимой во дворе, непременно белого цвета.
Из колонок метель отбивает шаги, как на штурм
твоего короткого жаркого
лета.
Руки режут по струнам, вызывая в июле снега.
Покрываются стены холодной морозною коркой.
Что-то случилось. Не сегодня и не вчера:
Любовь стала невыносимо
горькой.
Толи будет зимой: города обнищают мгновенно,
Драгоценность листвы загниет под покровом снегов.
Моя музыка - память. Моя музыка - это
Шум твоих уходящих
шагов.