Перезрели уже абрикосы в садах,
Что в апреле цвели на Донбассе.
Обожженные листья дрожат на ветру,
Опаленные "мирным" фугасом.
Словно слезы, упали на землю плоды,
Как на раны степи нашей древней...
Обо всех - старых, малых, и молодых -
Это плачут о людях деревья...
Они плачут о тех, кто стоял до конца,
И о тех, кто сидеть лишь учился,
Ведь осколок - дурак, он не видит лица -
Кто боец, а кто только родился...
Они плачут о людях, вместо людей,
Разучившихся плакать от горя
На земле покалеченной среди смертей
И кровавого страшного моря...
Плачьте, милые! Плачьте, деревья, за нас
По сожженному лету Донбасса,
И по взглядам застывшим ребяческих глаз,
Повстречавшихся с "мирным" фугасом...