Я на мосту, а мост качается.
Никто меня не держит за руку.
Мне так легко сейчас отчаяться,
и я за старое
берусь опять. За всё, что прожито,
что улеглось уже морщинами
и снегом. Сколько там хорошего.
Отец, прости меня…
А как тебе - на землю с облака
смотреть, когда она качается?
Когда так просто - всё, что дорого,
прервать случайностью…