Он сложит за ночь, худо - бедно, строк десятка два, собьёт в щиты куплетов
и в мир отправит фейк, как одинок, не понят и о том, что песня спета.
Потянется, зевнёт, войдёт в инет... введёт логин... пароль.. соединение...
и на странице сайта в свой контент внесёт очередное "откровение".
Ничем не примечательный типаж, таких в сети - как в озере планктона,
штампованный шаблонный персонаж с претензией на местного Платона.
Характер жидковат, сомнений нет. Но, если даже кто - то усомнится,
он фразой, мол "Простите, не поэт..." сие докажет на своей странице.
Бровь выгнув саркастически дугой, миндальничать да цацкаться не буду,
вопрос задам: "А кто ж ты, дорогой? Почти ответом, что за чудо - юдо?"
Признания боишься, ясен свет? Ложится ложь на совесть тяжким грузом:
"Я - мелкий поц," - твердишь. "Я - не поэт..." Почто, любезный, обижаешь музу?
Она к тебе - с корзинами даров, словесности изящной наварила,
мол, разговляйся, неуч, будь здоров! А ты бедняжку сапожищем в рыло...
На кой, любезный, это шутовство? В реальности он стал бы, заикаясь,
краснеть и мяться, дескать, "...баловство... да я не то, чтоб... я ж не отрекаюсь..."
А для меня, вот, вариантов нет. Без скидок на мотивы и условия,
я заявлю нескромно: я - поэт, пускай неблагородного сословия.
И мне присущи смертные грехи, я - человек и этого довольно!
Но, между делом, я пишу стихи, когда мне грустно, радостно и больно.
Порой, признаюсь, с музой я тиран, любви ответной добиваюсь силой.
Но, чту её, как божество, и в храм несу дары величию Далилы.
Обильна жертва: время и покой, поклоны бью уставший, полусонный...
по клавишам обмякшею рукой скольжу... Она бывает благосклонна...
Да что ж я? О себе да о себе... Конкретно и по сути: други... Братцы!
Так мало муз даровано судьбе... Коль ты поэт - не бойся в том признаться!