Тропа моя не опустела,
раз я ещё иду по ней;
а впереди… два дуба… пней
с полдюжины… Где опус?!.. Тело
уже горит и льётся пот.
Жара! Сейчас не до забот
об опусах! Приставив к нёбу
язык и рот закрыв, в залив
нырну! Затем, глаза залив
вином, слезливый – про Ниобу! –
сложу стишок и под кустом
усну надолго. О густом,
протяжном храпе муравьиный
народ узнает; запах винный
тяжёлый, воздух отравив,
им в чуткие носы полезет
и опротивеет донельзя
всем насекомым. Муравьи
в колонны выстроятся, строем,
неспешно, с барабанным боем
(патриотизм у них в крови!)
пойдут… я буду весь искусан,
плоть вздуется и я… умру!
Кузнечик скажет комару:
«Он был талантливый и вкусом
художественным обладал,
но, лопнув как волдырь, пропал!»
9 августа 2014