Мне кажется, мой город постарел.
Прелюдия у августа в запасе.
Он говорил - "до встречи в сентябре".
И выстрелил под утро - "просыпайся"!
Рисуя карту с чистого листа,
Скупые рифмы пробуя губами,
Воистину, мой город так устал -
В нём не такие рифмы погибали.
Поэзия торопится решить.
Глаголами торопится наполнить
Немую обездвиженность души
И выжженный прямоугольник комнат.
Прощая лето за такой итог,
За снегопады воспаленных улиц,
Я слышу осень, слышу, как никто.
Мои слова, они ко мне вернулись.