Не писал, не писал – и отчетливо понял:
Не могу не писать. Заставляет рука.
Так не могут не бегать ретивые кони,
Так не могут не течь родники и река.
Погрызу карандаш, и невидящим оком
Посмотрю в потолок, в голубое окно…
Полистаю блокнот, ожидая, что токи
Понесут словеса в стиховое руно.
Но пока не прорвалась под сердцем запруда…
Проплывают в потоке трава да песок.
И пока не ошпарит холодный рассудок
Многоцветных метафор крутой кипяток, -
Бесполезно, напрасно, немыслимо-пошло
Заклинать, как змею, стиховую строку!
Вдохновенье бредет, как старушка в калошах,
И разболтанность рифм навевает тоску.
Не писал, не писал… Не писал – и не надо!
И пускай не зудит понапрасну рука…
А сиреневый сумрак вечернего сада
Оседает в душе, согреваясь слегка…