В сером сумраке не виден дым кизячный,
только запах остаётся навесу...
Знаешь, мама, код у жизни многозначный,
на тарелочке его не поднесут.
Между брёвнами избы такие щели!! –
трясогузке мох выклёвывать не лень,
и скрипит на старых кольях еле-еле
задержавшийся в развитии плетень.
В мураве жуки и разные мокрицы,
в палисаднике акация цветёт,
на страницах книг загадочные лица
в кругосветный отправляются поход.
Вот и я ушёл разгадывать шарады
по просёлочной и дальше – наобум,
не задумываясь, как ты будешь рада,
если я вернусь поправить городьбу.
Знаешь, мама, чудо-сказку я не встретил,
любопытства своего не утолил,
одинаковы все стороны планеты,
всюду море или камень-монолит.
Всюду люди с непогашенным желаньем
что-то ищут, не находят и грустят
или радуются собственным деяньям,
не игрушка жизнь для них и не пустяк...
Дым кизячный уползает виновато,
обтекая зарубцованные дни,
крест на камне, имя, отчество и даты,
опоздал к тебе я, мама, извини...
«»»»»»»»»»»»»»»»