Превращая в слова пробелы,
Разве ж можно так увлечённо
Рисовать по чёрному белым,
Рисовать по белому чёрным?
И не кисти, не краски – угли.
И освоились, и привыкли.
Посмотри: это дело рук ли?
И хоть малого я – достиг ли?
Лист бумаги, лишь чиркни спичкой –
Загорится, рукою скомкан.
Видно это вошло в привычку –
Рвать без жалости там, где тонко.
Видно так повелось отныне –
Жечь, не глядя… Но что здесь толку?
Не прижиться траве в пустыне,
Как стихам – между книг, на полке.
Всё проходит, беда – не горе.
Может, встретишь знакомый почерк,
С головой утонувший в море
Не написанных кем-то строчек.