Поиссяк, поистратился весь,
Нет таланта придумать сюжеты.
Даже прелести жаркого лета –
Мелкотемье... не то... не бог весть...
За туманами прожитых слёз
Нежность глаз также медленно тает,
Твой портрет пеленой застилает
Распушившихся к лету берёз.
Я поэмы и так не писал,
А теперь и мозги поусохли.
Перед кем мне размазывать сопли,
Громоздясь на чужой пьедестал?
Заигрался в театре войны
И погиб, не дожив до антракта.
Не продлил с Мельпоменой контракта
На запрет от тюрьмы и сумы.
Веселуху сменили давно
Хмурость взгляда и чёрные мысли,
Паутиной на крыльях повисли
Лень, инет и другое кино...
Ты ушла. Для кого мне писать?
Здесь, где каждый не меньше, чем Байрон,
Даже Пушкин и тот не представлен.
Только тьма бизнесменов и тать.
Вот, сейчас получу по мордАм!
Не догонят, ну, значит – согреюсь.
Здесь давно не печаталась ересь.
Налетайте – сейчас наподдам...