Плот

               
Мой флот невелик – лишь плот,
Каюта – кусок брезента.
Но нас океан зовёт,
Пусть имя ему – Улейма.

Наш курс недалёк – денёк,
И снова причал дрожащий.
А шторм – это просто дождь,
Но флаг у нас настоящий!

Мой друг невелик – но он
Мой сын, и ему известно,
Как плот превращается в бриг,
Когда мы плывём с ним вместе…