Мне надоел извечный твой вопрос…
Я не в ладу с мальчишкою крылатым,
Чьи выстрелы идут и вкривь, и вкось,
По мне – так он противнее шпината.
Он пробовал в меня попасть – увы,
И стрелы наводил свои исправно.
Мне скрип его подгнившей тетивы
Несносен был, почти как соль на раны.
Но – промах, и стрелок, до крика злой,
Ломает лук о пухлое колено,
И душит, душит, душит тетивой
На мраморных бесчувственных ступенях.