***
Эти лёгкие одежды кроя ветра,
Из-под них нога, литая золотая…
Что ты любишь?
Что ты хочешь?
Только лето.
Я за ним почти как птица улетаю.
Я за ним, конечно, в Африку поеду,
Полечу за ним в далёкую Шри Ланку…
Ты, наверное, тоски такой не ведал,
Что сродни всегда кровоточащей ранке.
Я на улицах морозных потеряюсь,
И под серыми скупыми небесами
Не умею жить – почти что умираю,
Угасаю золотыми волосами.
Философские раздумья,
Жизнь-жестянка,
Ледяной Москвы пустые километры…
Есть на свете Лиссабон и Касабланка,
Овеваемые океанским ветром.
Есть на свете освещённая веранда,
В тех краях,
Где мы с тобой не знали горя…
В Лиссабоне отцветает жакаранда,
Касабланка – это просто белый город.
Тех краев, что мы любили, больше нету.
Есть похожие - и дальние, и ближе…
Есть стамбульские базары и мечети,
Есть пустыня с лёгким привкусом Парижа…
Есть ещё края заоблачные где-то,
Там отец сидит и курит папиросу.
Знает он простые ясные ответы
На мои неразрешимые вопросы:
Неужели не сбылось и обмануло,
Неужели пролетело-промелькнуло
Лёгким облаком несбывшейся надежды…
И остались только летние одежды,
Эти длинные шуршащие наряды,
Эти белые нагретые браслеты…
Эти непреодолимые преграды
Мы уже преодолели где-то
На другом краю крутящегося света,
Там,
Где мы проходим точку невозврата…