Волнуется утро. У леса верхушки обгрызаны.
Синхронно с рассветом рождается мини-судьба.
А солнце печёт, и конфеты приходится слизывать,
И скрученный фантик похож на испачканный бант.
Привычно звучат голоса электронного ящика.
Звонков позывные ложатся в мелодию дня.
Под солнцем палящим - народ, безнадёжно палящийся...
Так жарко, что даже одежда уже не броня.
Так душно, что шепчешь ''спасибо''... ветрам - за дыхание,
За свежесть - воде, за наличие вечера - дню.
И борешься с вечными сбоями точной механики,
И дышит истома сквозь тонкую эту броню.
Словечко ''пойдём'' вечерами становится знаковым.
Синонимом чутким на руку ложится рука.
У неба, воды и травы глубина одинакова.
И хочется по небу вплавь, распугав облака.