Стрижи над Камой носятся, штурмуют мошкару,
и дней разнополосица гнездится на юру –
вчерашний день и нынешний, день серый, день цветной,
и каждый мною выношен и выпестован мной.
Там радости с печалями без всяческих прикрас,
там радуги венчали нас и разводили нас;
из той далёкой давности вплывают в эту жизнь
засушливые августы, уральские кряжи.
За тучей туча катится послойно и всерьёз,
девчушка в белом платьице, промокшая насквозь,
ответствует мне фигою на восхищённый взгляд...
Не быть мне князем Игорем, не получать наград!
Ах, милая, я старенький, не сглажу, вот те крест! –
забыты мною спаленки рассерженных невест,
сушись на солнце яростном хоть нагишом, краса!..
И прошивают гарусом стрижонки небеса...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»