Смотрю в окно, наверное, напрасно...
Стекло слезится мутным ноябрём.
И много лиц нечетких и неясных
Плывут бульваром, проходным двором.
Тенями жизнь заполнена привычно,
И чувства притупились,
Я нема....
Вдали июль, а с ним и гомон птичий,
Твои глаза, и лета кутерьма....