Большая разница меж поколением отцов и их детей,
О ней давным-давно уже великие писали,
Но вижу я печаль другую ,в свете наших дней ,
Её суть в том, какими нынешние дети стали.
Судить берусь, не с высоты прожитых мною лет,
Ведь лишь недавно третий разменял десяток,
Но сил молчать о том, что вижу, больше нет,
Диагноз молодёжи – нравственный упадок.
Болезнь , что на мой взгляд чуме подобна,
В моей родной стране, пирует, тут и там,
Она детей растущих умертвить способна,
Коль сможет прикоснуться к их умам.
Мне страшно от того, что с ними происходит,
Я сам их старше ,лет всего на пять.
Но разделяет нас зияющая пропасть.
Мне , очевидно, никогда их не понять.
Для них фамилии Высоцкий, Окуджава,
Не значат совершенно ничего.
Ведь это не герои телесериала,
И нет про них трилогии в кино.
Раскольников, Онегин и Печорин,
Давно уже, не вызывают интерес.
Зато совсем другое дело -Эдвард Каллин,
Он идеал для нынешних принцесс.
Читать стихи ? Зачем? Ведь мы не в школе.
Нам больше у доски не надо отвечать!
И не понять им, почему о Русском поле,
А не о бабах голых, вдруг решил поэт писать.
Сей список продолжать могу я бесконечно,
Но лишь боюсь, что смысла в этом нет,
Не знаю я как вам, а мне ужасно стыдно,
Когда я слышу, что пейзажем назван был портрет!
И после этих строк, что на душе порезы оставляли,
Я лишь хочу сказать спасибо маме и отцу,
За то , что не жалея сил меня вы воспитали,
Спасибо вам, за то , что я теперь могу :
Любить стихи, тонуть в романах, их упиваясь красотой,
Смотреть часами на картину, излюбленной написанной рукой,
Из сотни голосов со сцены, узнать его охрипший баритон,
И ,слыша перебор гитары семиструнной ,в чудесный погружаться сон…