Сосны, ели кругом. Всё покоем
дышит. Не колыхнётся трава…
Мусор?!.. Кто здесь сорит?!.. Да на кой им
чёрт сорить?!.. Или сам вороват?
Сам сорил, загорая на пляже,
в тот момент, когда Солнце – с плюмажем
туч на алом берете – в зенит
поднималось!..
Когда ж осенит
мысль меня? Образ должен родиться,
а иначе и жить не годится!
Или, может, быть стал староват?..
На покатой скале острова,
континенты из жёлтого моха!
(Чёрт возьми, начал, вроде, неплохо!)
После ливня лоснится гранит.
Это – вкруг «островов», «континентов» –
«мировой океан». Он хранит
тайну мира…Сидят в кабинетах,
мудрецы, протирая штаны
зря, однако все спеси полны!
Мир загадкой для них остаётся.
Мать-Природа над ними смеётся!
Надо мной – тоже! Как угадать,
что скала мне желает сказать?
Может, только одно слово «Здравствуй!»?..
Не макет ли живой государства
неизвестного нам создала
на граните Природа? Скала –
подходящее место. И глобус
на скале уместился бы...
Опус.
уместился в блокноте. Пора
собираться домой. У пера
есть заботы и кроме… заданье
получило оно: набросать
бегло маленький клён возле зданья,
под которым люблю постоять.
12 августа 2014