Не пишется. Холодная квартира.
Слова не выгнать из души.
Как сонных пчел из улья в сентябре.
Отставший от заката лучик сирый.
И колкий день не хочет подобреть.
И остается коченеть над прахом
остывших и промокших падежей.
Я им и повитухою, и плахой.
И сторож на бумажном рубеже.