После пятой выкуренной сигареты
Приходят в голову первые строчки
И боли в груди.
Мама не зря говорила,
Застав на балконе в три часа ночи:
"Не быть тебе, сына, поэтом,
Забудь это дело, дойди до последней точки,
Перо отложи и спать наконец-то иди!"
После третьего чистого виски
Бумага не в силах мой бред терпеть,
ноет под правым ребром.
Лезут из недр головы
пошлые шутки "за триста",
Мысли про скорую смерть
И к тем, кто со мной за одним столом,
Непрязнь.
Прослеживается четкая связь:
То что губит меня,
Дает мне творить способность,
Уже сожрало юность
И точит клыки на молодость...