Не понимаю с какой безумной целью,
Писал рифмовки на старую плиту,
И предавался в сумерках веселью,
В местах что были скорби колыбелью,
Среди ушедших когда-то в темноту.
Всегда ценил в рифмовках красоту,
За сотней масок свои скрывая чувства,
Я покорял любую высоту,
И обреченно писал стихи про ту
Что стала гранью вечного искусства.
Время промчалось, стало как-то пусто,
Мир стал другим в тускнеющих глазах,
И мне все чаще холодно и грустно,
Пространство жизни стало так безвкусно!
Контрасты вечности остались в милых снах.
Всего лишь пара строк о фонарях,
Четверостишие где грань не перейти,
Я растворюсь однажды в долгих днях,
Вспомнив о ярких сентябрьских огнях,
Город на карте, который не найти.
Переплетаются душевные пути,
Совсем иначе мир создал писатель.
Как мы смогли до этого дойти?
И что нас ожидает впереди?
Никто не знает... даже сам создатель...