умчи меня на острый мыс
в конце востока,
моя незамкнутая мысль,
скользя из окон.
мой город спит, а я вдали
вдыхаю вечер
и не пойму под звуки лир,
чем изувечен
морской прибой и волн хребты,
чужая участь...
вот что бы первым выгреб ты,
от страсти мучась,
из головы, в которой боль -
бесстрастно тлея -
за пару лет воздвигла свой
Пантикапей?