То же кружение голубей,
тот же на пашне вол…
Солнце не стало светить слабей –
просто ловец пришёл.
В синей линялой тряпице – снедь:
хлеб, молоко и соль.
Штопает сумеречную сеть
то поперёк, то вдоль:
с каждой минутой она плотней,
движется, как волна –
скоро и нам трепетать под ней
у травяного дна.
Складки ложатся у глаз и рта,
стали черты остры…
Будто куриная слепота,
высится тень горы.
Чиркнул по небу стальному стриж –
да не видать огня.
Это не ночь и не тьма, а лишь
свет на изнанке дня,
но заплутавшим среди корней
спиленного вчера,
часто мерещится, что длинней
тень, чем сама гора,
звякает медная дребедень,
а от кого – невесть…
Только бы не узнать, что тень –
это гора и есть.